Poeta sobre poeta

Sueños del que quiere poseer al que lo imagina,

al que lo recrea en un lienzo en blanco.

Ese corazón que late y abraza las palabras,

deseo de vivir en tu piel para colarme dentro,

abrir tu corazón y devorarlo hasta volverme tu latido.

Letras sobre letras, que encuentran su propia cadencia.

Sin promesas, sin mañanas, 

sólo unidos por las rimas, en la tinta.

Las palabras, nuestro universo, aunque a veces el silencio sea el único consuelo.

Te pienso tan lejos y tan dentro,

tan profundo y tan ajeno.

Te siento tan mío y tan solo,

tan presente y tan distante.

Tan impotente por no poder besarte.

Hoy lucías hermosa....

Hoy trepé una escalera para alcanzar la luna, subí y subí y el vértigo apareció. El tiempo se detuvo, lo de abajo lucía hermoso y lo de arriba aún más.

En un segundo entendí  que pertenecía a la belleza de la Tierra, pero mirando siempre a las estrellas. Así fue como un impulso me golpeó y bajé corriendo para traerles la belleza del cielo....

Quedarme....

Ese momento exacto cuando entramos al cuarto , me miras con paciencia en la total oscuridad, me recorres con esa paz del que nada busca y sólo encuentra un poco de luz. Tu mirada me recorre hasta los huesos, es como si abrieran las estrellas y explotaran en tus dedos que me tocan como si esto no fuera real.

Ese momento en el que todo tiene sentido, o nada. Donde todo inicia y a la vez acaba. Cuando me quedo a vivir entre tus labios y buscas mi cuerpo como un niño que ansía un algodón de azúcar. 

Yo también te miro, algo me vibra dentro. No se trata del contacto, ni de la belleza, sino de este momento que no podría ser de otra manera. Te miro y te necesito, te miro y decido quedarme.

Una carta de amor

De Julio Cortázar....

Todo lo que de vos quisiera

es tan poco en el fondo

porque en el fondo es todo

como un perro que pasa, una colina,

esas cosas de nada, cotidianas,

espiga y cabellera y dos terrones,

el olor de tu cuerpo,

lo que decís de cualquier cosa,

conmigo o contra mía,

todo eso es tan poco

yo lo quiero de vos porque te quiero.

Que mires más allá de mí,

que me ames con violenta prescindencia

del mañana, que el grito

de tu entrega se estrelle

en la cara de un jefe de oficina,

y que el placer que juntos inventamos

sea otro signo de la libertad.

Hablamos de todo sin hablar de lo que importa

Contemplo como aprietas con tus labios mis deseos,

Aparentando conocernos de a rato,

Fingiendo que hablamos de todo, sin hablar de lo que importa.

Tu tinta que enciende mis letras,

Tus palabras que zurcan mis instintos.

No eres más tú, no soy yo por hoy.

Somos esta tinta a flor de piel,

Como la sangre por la que corre el deseo,

Como las calles que hemos renunciado a caminar de la mano,

los caminos que transita una sola sombra.

Y yo sabía que estas noches llegarían,

Sabía que el sol se nos ocultaría así,

Entre miradas nerviosas y labios urgentes.

Llegarían lunas rojas a encender y

despertarnos

Supe de ti tan poco y sentía por ti tanto......

Esta noche....

Las rimas, los versos, las palabras, los cantos, se apagaron,

fueron dos instantes que flotaron en otra realidad,

como si el aire de todo el planeta se suspendiera en tu boca.

Tus labios ni siquiera me tocaron,

sólo sentí el calor profundo de un beso por nacer,

de un beso que se formó de a poco en la comisura de mis labios.

Sentí que mi pecho se abría y mi corazón se suspendía en la noche,

Y dejé de sentir porque yo me convertí en ese sentimiento.

El mundo se apagó y nada más importó,

habité tu esencia, tus venas, tu carne, tus latidos,

que un beso así se cuela hasta lo más profundo

y no es algo físico ni químico, más bien mítico.

Esta noche te volviste mi cielo lleno de estrellas,

yo me transformé en tu más sereno mar.

Unos dedos inquietos fueron tras ese beso,

urgentes, intensos, inmesos, llenos de descargas,

 y sólo quedaron la dicha, el regodeo y la luz.

El mundo entero se apago y mi mundo salió de las tinieblas.

Primavera, verano,  esta noche puede ser en cualquier estación del año.

Corazón

Es como si la condición del escritor fuera la de un eterno observador, atrapando momentos de la vida, del tiempo de los otros sin que toque el propio. La historia del escritor es la de todos y la de nadie. El escritor espera todo el tiempo, desconoce lo que aguarda y a quien esperar, sólo se asume con la certeza ancestral de que la promesa tejida en los textos, en las fantasías y en sus sueños, algún día se materializará.