Autopsicografia

El poeta es un fingidor. Finge tan completamente que llega a fingir que es dolor, el dolor que de veras siente. Y los que leen lo que escribe, en el dolor leído sienten bien, no los dos que él tuvo mas sólo el que ellos no tienen. Y así en los raíles gira, entreteniendo la razón, ese tren de cuerda que se llama el corazón. Fernando Pessoa

Me ocurres

Me ocurres después de muchas lunas,
tantos soles y sueños muertos, aún me ocurres.

Pasas de prisa y todo pasa,
las estrellas no regresan,
el corazón se enciende,
el mar pierde su fuerza,
de tí, otra vez soy presa.

Ni te enteras del huracán de tus palabras,
no te miro, no te toco y aún así alteras todo,
ocurres para recordarme que aquí sigues.

No ansío tus besos ni reclamo tus ojos,
no quiero para mí tus brazos ni tus abrazos,
sólo quiero que en verdad termines,
que lo que nos une se desmorone,
que no vuelvas nunca a ocurrirme.

Perderte para encontrarte

Encontrándonos entre sombras,
caminamos entre incertidumbres y deseos,
se enciende la llama de la duda y la de la fe.

Así vamos en la penumbra, encontrándonos,
palpando en el otro lo que está en sí,
buscando respuestas donde sólo hay instantes
cuestionando, provocando.

Así vamos a la espera del beso que no llega,
vagando por las calles de amores inciertos,
encuentros lejanos aunque a la vista, cercanos.

Los pies siguen el instinto,
el corazón vuela lento,
las manos te buscan como en un mapa,
como estrellas en el cielo, tus ojos.

Tus miedos se quedan atrás,
mis ganas avanzan,
las ilusiones se alzan,
te encuentro, te ansío,
me absorbes,
te ansío
me tocas,
te bebo,
me miras,
te toco,
no estás.